عالم الألحان

في الصباح الذي سبق مهرجان الأصوات المتلألئة، استيقظت مدينة لحنستان على نغمةٍ واحدةٍ طويلةٍ، كأن الفجر نفسه قرر أن يشدو قبل أن تلمسه الشمس. تمايلت أشجار الجُلجُل على جانبي الساحة الكبرى، وأوراقها المصنوعة من رقائق فضية رقيقة تصطك مع كل نسمة، فتصدر رنينًا يشبه أجراسًا صغيرة معلقة في السماء. أما النهر الذي يعبر وسط المدينة، فكان يتدفق بين الصخور الملساء تاركًا خلفه صوتًا يشبه أنين قيثارة عجوز، وكل حصاة يمر عليها الماء تضيف نغمة جديدة إلى تلك السيمفونية الأبدية التي لا تتوقف.

كانت المباني المحيطة بالساحة قد شُيّدت من بلورات صوتية تعكس كل نبرة تمر عبرها؛ فحين يصدح مغنٍّ في مكان قريب، تنبض الجدران بضوء خافت يتناسب مع طبقة صوته، فترتجف الألوان بين الأزرق الهادئ والذهبي الصاخب. وفي هذا اليوم بالذات، كانت الألوان تتراقص بجنون، لأن المدينة كلها كانت تستعد لحدثها الأعظم: مهرجان الأصوات المتلألئة، الذي يجتمع فيه سكان لحنستان مرة كل عام ليقدّم كل واحد منهم لحنه الخاص أمام الجميع.

وسط هذا الزحام المهيب، وقف علي في الطابور الطويل المتعرج، يشعر بأن قلبه يعزف إيقاعًا أسرع من أي أغنية سمعها في حياته. كانت يداه متعرقتين، وعيناه تتجولان بين الوجوه المتحمسة حوله، وكل واحد منهم يبدو واثقًا، مستعدًا، بينما هو يقف كغريب وسط عالمٍ يعرفه جيدًا. استمع إلى المشارك الذي سبقه، فتاة صغيرة بشعر مضفور يتلألأ…