Возвращение в Тихореченск
Автобус трясло на разбитом асфальте так, что стакан с остывшим кофе на соседнем сиденье подпрыгивал каждые несколько секунд, разбрызгивая коричневые капли по грязному полу. Анна прижалась лбом к холодному стеклу и смотрела, как мимо проносятся бесконечные ряды сосен — тёмные, плотные, будто сросшиеся друг с другом в единую стену. Лес тянулся уже почти час, и от его однообразия начинало казаться, что автобус вовсе не движется, а стоит на месте, пока мир за окном крутится сам по себе, показывая одну и ту же картину снова и снова.
Телефон тётки Валентины до сих пор звучал в её голове — надломленный, срывающийся голос, будто женщина боялась произнести вслух то, о чём говорила.
— Бабушке совсем плохо, Анюта. Врач сказал, надо, чтобы кто-то был рядом. Я бы сама, да у меня Костик болеет, не могу оставить...
Анна не переспрашивала. Просто взяла отпуск на работе, собрала сумку и купила билет на первый автобус до Тихореченска. Восемь лет она не возвращалась в этот город. Восемь лет старательно избегала даже мысли о нём, а теперь ехала обратно, и с каждым километром грудь сжималась всё сильнее, будто кто-то невидимый медленно затягивал петлю.
За окном промелькнула покинутая деревня — три…
