أعماق البحار

قبل أن يصحو الديك، وقبل أن تتنفس القرية أول نسمة من هواء الفجر البارد، كان علي قد فتح عينيه على سقف بيته الطيني المتشقق، كعادته منذ سنوات لا يحصيها. لم يكن يحتاج إلى منبّه يوقظه؛ فجسده تعلّم أن يستجيب لنداء البحر قبل أن يسمعه أحد، وكأن في عروقه ساعة قديمة توقيتها الأمواج لا الشمس.

نهض من فراشه المصنوع من القش المضغوط، وسحب قميصه القطني الذي فقد لونه الأصلي منذ زمن، ومضى في الظلام الخافت نحو الباب الخشبي المتآكل. كانت رأس الفانوس، تلك القرية الساحلية الصغيرة المنسية على حافة الخريطة، لا تزال غارقة في سكونها، والبيوت المتراصة كأنها تتشبث ببعضها هربًا من برد الليل الأخير. لم يكن هناك صوت سوى صفير الريح بين النخيل المتيبس، وأنين الأمواج البعيدة، ذلك الأنين الذي كان يشبه، في أذنيه، صوت أمّه وهي تغني له أغنية قديمة لم يعد يتذكر كلماتها كاملة.

مشى بخطى واثقة نحو الشاطئ، حاملًا سلة الصيد الصغيرة وحبال قاربه القديم. كان القارب، الذي ورثه عن أبيه، قد بدأ يشيخ كصاحبه الغائب: ألواحه متشققة، وطلاؤه الأزرق الباهت يتقشّر في أطرافه، لكنه ظل الشيء الوحيد الذي يشعر علي أنه يربطه بشيء حقيقي، بشيء لم يبتلعه النسيان.

وقف على الرمال الباردة، يتأمل البحر الذي كان لا يزال أسود اللون في تلك الساعة، تتخلله بريقات فضية خافتة من نجوم الفجر الأخيرة. أخذ نفَسًا عميقًا، وكأنه يستنشق شيئًا أكبر من الهواء،…