La Clé au Nom Gravé
La poussière flottait dans la lumière oblique qui tombait de la petite lucarne, transformant chaque particule en minuscule étoile suspendue. Renondeau éternua pour la troisième fois en dix minutes et se demanda, non sans une pointe d'agacement, pourquoi sa mère lui avait confié cette tâche plutôt qu'à elle-même. « Tu es jeune, tu as le dos solide », avait-elle dit d'une voix éteinte, avant de redescendre l'escalier grinçant sans se retourner. Depuis la mort d'Ambroisine, sa grand-mère, trois semaines auparavant, Solène semblait porter le deuil comme une armure trop lourde, refermée sur elle-même à double tour.
Le grenier sentait le bois vieilli et la naphtaline, avec cette odeur particulière des maisons où le temps s'accumule dans les recoins sans jamais être chassé. Des cartons éventrés s'empilaient contre les murs inclinés, débordant de vaisselle ébréchée, de photographies jaunies et de vêtements que plus personne ne porterait. Renondeau avançait avec précaution entre les piles, une lampe torche coincée sous le bras, cherchant l'objet précis que sa mère lui avait demandé de retrouver : une boîte à bijoux en étain, censée contenir l'alliance de son grand-père disparu bien avant…