Огонь, которого не должно быть
Солнце уже клонилось к горизонту, окрашивая небо над Гарденией в цвет разбавленной ржавчины и меда. Блум шла по извилистой дорожке старого парка, засунув руки в карманы куртки, и слушала, как под подошвами кроссовок похрустывают первые опавшие листья. Кико семенил рядом, время от времени срываясь в сторону, чтобы обнюхать какой-нибудь особенно интересный пень или горку земли, оставленную кротами, а потом виновато подбегал обратно, будто извиняясь за самовольную отлучку.
— Ты сегодня какой-то дёрганый, — заметила она, глядя на кролика сверху вниз. — Случилось что?
Кико фыркнул и завилял хвостом, но ничего, разумеется, не ответил — он всё-таки был обычным кроликом, купленным три года назад в зоомагазине на Мейн-стрит. По крайней мере, так думала сама Блум большую часть времени. Иногда, правда, ей казалось, что в глазах у него мелькает что-то слишком осмысленное для домашнего питомца, но она гнала эту мысль подальше, как гнала и многие другие странности, преследовавшие её с детства.
Вечер выдался тихий, разморенный, один из тех, что случаются в конце лета, когда воздух ещё держит тепло, но в тенях уже прячется первая осенняя прохлада. Родители думали, что она пошла погулять после…