ماضي المعلم فو: أسرار ميراكيلوس

فوق أحد الأسطح الطينية القديمة، حيث تتشابك المداخن كأصابع عجوز تعانق السماء، جلس المعلم فو على كرسيه الخشبي المهترئ، يراقب باريس وهي تتنفس أنفاسها الصباحية الأولى. كان الضباب الخفيف لا يزال يتشبث بأطراف الأسقف المجاورة، متلكئًا قبل أن تبدده الشمس الوليدة. ومن بعيد، تناهى إلى سمعه صوت نهر السين وهو يهمس بحكاياته الأزلية، ذلك الهمس الذي لم يتغير منذ مئات السنين، رغم أن كل شيء آخر حوله قد تبدل وتحول.

كان الرجل العجوز يرتشف كوب شايه الأخضر برفق، تاركًا البخار المتصاعد منه يلامس وجهه المجعد، فيضفي عليه دفئًا يعرف وحده قيمته الحقيقية. لم تكن يداه ترتجفان من الوهن كما توحي ملامحه الظاهرة، بل كانتا ثابتتين كصخرتين عتيقتين، تحملان في طياتهما قوة أخفاها عمدًا خلف قناع الشيخوخة. كان يرتدي معطفًا رماديًا بسيطًا، وقبعة قشية تظلل عينيه النافذتين، اللتين لم تفقدا بريقهما رغم مرور الأعوام الطويلة.

مَن يمرّ بجانب ذلك السطح المتواضع، فوق أحد المباني القديمة في حي المرايس، لن يتخيل أبدًا أن هذا الرجل الهادئ، الذي يبدو كأنه مجرد عجوز يقتل وقته متأملًا حمائم الساحات، كان يومًا ما حارسًا للمعبد الأقدس في باريس، ذلك المكان الذي طوته الأزمنة ونسيته الذاكرة الجمعية للمدينة. لم يكن أحد يعرف أن اسمه الحقيقي ليس فو كما يناديه جيرانه القلائل، بل اسم آخر، أقدم بكثير، مرتبط بقَسَم لم ينقضِ رغم انقضاء قرون…