Der Riss im Porzellan
Die Königsallee lag verlassen unter dem fahlen Schein der Straßenlaternen, als Henry gegen halb zwei die Wohnungstür aufschloss. Josephine hörte es sofort — das Scheppern der Schlüssel, die gegen das Türblatt schlugen, bevor sie ins Schloss fanden, die schweren Schritte im Flur, die gegen die Kommode stießen. Sie lag im Dunkeln, die Augen zur Decke gerichtet, und zählte im Kopf die Sekunden, bis er das Schlafzimmer erreichen würde.
„Bist du wach?", fragte er, seine Stimme dick von Alkohol und Rauch, als er die Tür öffnete. Das Licht aus dem Flur fiel schräg über das Bett.
„Jetzt schon", antwortete sie, ohne sich zu bewegen.
Er lachte leise, ein Klang ohne Freude, und ließ sich auf die Bettkante fallen. Die Matratze sackte unter seinem Gewicht ein. Sie roch das Bier, den süßlichen Rauch einer Bar, in der er zu lange geblieben war, obwohl er versprochen hatte, um Mitternacht zu Hause zu sein.
„Der Gig war der Wahnsinn", murmelte er und begann, seine Schuhe abzustreifen, ohne sich die Mühe zu machen, die Schnürsenkel zu lösen. Einer landete polternd gegen die Wand. „Marcus hat gesagt, das Publikum war das beste seit Monaten."
Josephine schwieg. Marcus war der Bassist der Band,…
