El Acorde Equivocado
El andén olía a lluvia reciente y a metal caliente, una mezcla extraña que Clara no supo identificar hasta que notó las gotas resbalando por la marquesina de la estación de Leipzig. Bajó del tren con el cuerpo entumecido después de casi veinte horas de viaje —el avión desde Madrid, la escala en Fráncfort, el traqueteo interminable de los rieles— y por un instante se quedó plantada frente a las puertas del vagón, como si sus piernas hubieran olvidado para qué servían.
Dos maletas. Una mochila. Un diccionario de alemán con el lomo ya quebrado de tanto abrirlo durante el vuelo, aunque de poco le había servido: las palabras se le escurrían de la memoria apenas las leía, como arena entre los dedos. *Entschuldigung*. *Bahnhof*. *Wo ist...?* Fragmentos sueltos que no formaban frases, solo un murmullo desesperado que llevaba pegado a la lengua desde que había pisado suelo alemán.
A su alrededor, la gente caminaba con una prisa ordenada, sin gritos, sin el bullicio cálido y caótico al que estaba acostumbrada en las calles de su ciudad. Aquí todo sonaba más bajo, más contenido, como si alguien le hubiera bajado el volumen al mundo entero. Clara apretó el asa de su maleta más grande y…
